Земную жизнь пройдя примерно не две трети,
Оглянешься - вокруг все тот же лес,
В котором нелегко существ разумных встретить,
А чаще - лишь волков. И синь небес
Расчерчена крылом тупой вороньей стаи,
Чтоб душу не пустить сквозь ячею,
Чтоб отразилась мысль, над суетным взлетая,
И пала в землю черную свою.
Всё обступает лес, больной, скупой и старый,
Деревья в нем - страницы Красных книг.
И хищники давно поели санитаров.
И каждому - свой бугорок и миг...