Из книги «Исповедь»
Стихи о поэзии
* * *
В чём счастье жизни?
Сразу не поймёшь!
Всё это постигается с годами:
отцовский дом,
в котором ты живёшь,
трель соловья,
поющего над нами,
свиданье с милой,
детский смех в саду,
улыбка мамы,
гость, входящий в сени,
и уголок,
в котором я найду
уединенье для стихотворений…
Исповедь
Не дай-то Бог:
под утро пожалеть,
что день напрасно прожит был вчера,
а завтра вновь спокойной жизнью тлеть,
без радости, без цели и добра;
лишиться сна, покоя и угла,
по миру с равнодушием брести,
и ради чрева крохи со стола
лихой судьбы безропотно смести;
талант, что дан природой, загубить,
предавшись славе, пьянству, бытию,
использовать, предать и позабыть
всех тех, кто мне доверил жизнь свою;
на холмике пощады у земли
не вымолить на кладбище дедов,
а изгнанным, от Родины вдали,
замкнуться в одиночестве годов;
при свете дня не сбиться бы с пути,
зло обойдя спокойно стороной,
и не прощенным в мир иной уйти,
возненавидев светлый мир земной;
в свой судный час услышать от врагов,
что в пользу их я предавал друзей,
и дал душе – бесчестие грехов,
а имени – проклятье матерей!
Не дай-то Бог…
* * *
Чтоб мне, знакомясь с прессой свежей,
в себе не видеть идиота,
мечтаю сталкиваться реже,
с тем, как подметил верно кто-то:
когда в стране довлеет снова
литературная чернуха,
всегда должна свободе слова
сопутствовать цензура слуха…
* * *
И сколько б нас ни заверяли,
что гений Бродского важней,
чем гений Пушкина –
едва ли
найдём глупцов в России всей
согласных с мнением неверным,
нас унижающем обманом…
Средь всех поэтов Пушкин – Первый,
а Бродский их – средь графоманов!
Мои стихи
Мои стихи – мои грехи.
Мои стихи – мои дороги.
И песни завтрашней штрихи,
и жизни прожитой итоги.
Мои стихи – мои дела.
Мои стихи – мечты и грёзы.
И сад вишнёвый у села,
и в поле белые берёзы.
Мои стихи – моя любовь.
Мои стихи – печаль разлуки.
И колыбель нежнейших слов,
и мамы ласковые руки.
Мои стихи – друзей союз.
Мои стихи – призыв набата.
И музыка волшебных Муз,
и долг, и мужество солдата.
Мои стихи – мои грехи.
Мои стихи – моя стихия.
В них Время дышит со строки,
и в них живёт моя Россия.
* * *
Любовь поэту возвышает
земную красоту души.
Она – как ветерок порхает,
как солнышко согреть спешит.
С ней слово каждое поэта
сквозь мрак несёт свой лучик света!
* * *
Когда нет денег на изданье книг,
в пургу и в дождь к читателю мы сами
спешим прийти – заполнить зал стихами
и ощутить свою потребность в них.
Диктует жизнь: не приложив усилий,
идущий, путь к Парнасу не осилит!
Поэзия
Когда в унынье мы впадаем
и маемся, который час,
острей и зримей ощущаем
всё то, что окружает нас.
Когда в душе опустошенье
и не заснуть спокойным сном –
лишь в грёзах мы своё спасенье
от безысходности найдём.
Когда тревогою томимы
бредём куда-то наугад,
всё, что мелькает мыслей мимо,
отложит в памяти наш взгляд.
И в миг святого вдохновенья,
в минуты тишины земной,
всё, словно вспышек озаренья,
предстанет явью предо мной!
Судьба
Родившись,
в доме он с родителями жил,
а юности года с любимой проводил,
до старости детей растил и обучал,
и только лишь себе ни дня не посвящал.
Большой талант,
что дал ему с рожденьем Бог,
взрастить и воплотить в наследие не смог.
И на его кресте две даты я нашёл:
когда родился он; когда от нас ушёл…
* * *
Возмущались громко критики:
много, мол, в стихах политики!
Но разбор стихов и критика –
разве это не политика?
* * *
Ты гневалась вчера,
как будто в мире этом
средь горя и добра
постыдно быть поэтом.
Ты гневалась вчера
и к лире ревновала,
а в рифмах из костра
моя душа сгорала.
Ты гневалась вчера
отнять у строк хотела,
а я в лучах пера
сжигал, как факел, тело.
Ты гневалась вчера,
глумилась над стихами,
не ведая тогда,
что жизнь писалась нами.