Июль - парное молоко
разлит по клумбам и скамейкам,
и в городе цветасто-клейком
стучится мысль: на озерко! -
не собираясь, просто вдруг,
умчать, рассыпав пыль обочин...
Я по тебе скучала очень.
Обняться - не хватает рук.
Ты говоришь: так пахнет тишь. За ушко заправляешь локон. Я отвечаю долгим вздохом. Ты говоришь...Ты говоришь...
И разнотравьем пышет луг, садится солнце в мягкий клевер. А на вопрос: "Ну как там север?" отвечу лишь: "Люблю наш юг".
И, выходя из вод назад и вереск наготой смущая, ты думаешь: "Люблю тебя я", но забываешь мне сказать...