Ведь тридцать лет – ни много и ни мало,
Как будто это было все вчера…
И мама на вокзале провожала,
Отец курил, и плакала сестра.
Совсем мальчишка, в чине лейтенанта,
Парадный китель, цвет морской волны.
В фуражке – золоченая кокарда,
Надраенные с блеском сапоги.
В руках, чудовищных размеров – чемоданы,
Вместившие армейское "добро"…
И вздохи у вагона, милой мамы,
«Куда тебя, сыночек, понесло?».
А путь лежал, не близко – не далеко,
Восточный округ – выбрал офицер…
Вся жизнь вдали - от отчего порога,
От папы унаследовав пример.
В последствие – десятки гарнизонов,
Которых, и на карте даже нет…
Широких неизведанных просторов,
Нетоптаных ногами сотни лет…
Немало пролетело с той поры,
Когда под марш "Прощание славянки"…
На Кировском - стучали сапоги,
Что слышно было даже на Фонтанке…
Тогда, в далеком восемьдесят пятом,
Плечом к плечу, стояли как один…
Под алым, молоткасто – серповатым,
Украинец, и русский, и грузин!
И не было «друзей» - за океаном…
Клялись на верность Родине одной!
Не ведая, что кто-нибудь обманом,
Потянет, как теленка, за собой…
А кто-то отгородится стеною,
Пытаясь баррикады возводить…
И там, за пограничной полосою,
Историю, стремясь перекроить…
Забыли видно, вычеркнув из жизни,
Заслуги наших дедов и отцов!
Не будет, хоть бы раз напомнить – лишним,
Кто кровь пролил за Киев и Ростов…
Кому обязаны, за самое святое,
За детство, под счастливою звездой…
Безоблачное небо голубое,
За трепетный и ласковый покой…
Да, тридцать лет – такая годовщина!
Нам трудно, ветеранам, все забыть…
Не надо нам – Парижа и Берлина,
Спокойно дайте внукам нашим жить!