Тетрадь помята, как душа,
изогнуты листы…
Туда писал я, не спеша,
слова, что так просты.
Мои насущные слова,
зовущие домой…
И билась неба синева
в груди моей больной.
Тетрадь помята, как луга,
знакомые с бедой.
Где льнут без устали к ногам
ромашки с лебедой.
И ты вчера со мною шла
по вещим берегам,
и в каждой капле зеркала
качались в такт шагам.
Тетрадь помята, словно край
небес – на склоне дня,
где чудится счастливый рай,
где ждут давно меня…
Там тихий дом, и дивный свет,
и стол накрыт в саду…
Меня там ждут немало лет,
а я все не дойду…