Приходят гости, не снимая обувь
проходят в самый дальний кабинет.
В моей душе им хорошо, должно быть,
но только мне вот почему-то нет.
Я никого не звал, но дверь открыта,
бутылками вина уставлен стол,
накатывает волнами шумиха,
как будто наши там забили гол.
Парадоксально, так всегда бывает:
в слепом угаре не найти концов.
И гости, под гитару подвывая,
не узнают хозяина в лицо.
Насколько одиночество бездонно:
становишься тихушником, ханжой.
А кто живет фактически без дома,
тот дом приватизирует чужой.
Я без толку шатаюсь по орбите,
как шарик в намагниченной игре.
Вы в общем, не стесняйтесь, проходите,
а я переночую во дворе.
(c)
В.Б.
2015