Мы тут кучкуемся совсем не самость тешить,
Хотя и это не последний был мотив.
Гитара кругом, без натуги и неспешно
Плывёт
и от неё не хочется уйти.
Поёт, волнуется о том, что наболело,
О сокровенном шепчет тихо, чуть дыша.
А за костром в туман иссини-белый
Как в шаль уткнулась грешная душа.
Ей холод, сырость и озноб неведом,
Иные волны чувствует она:
Гармонию, граничащую с бредом,
В застывших удивлённо временах.
Мы тут кучкуемся совсем не самость тешить,
Пусть даже это не последний был мотив.
Гитара кругом, без натуги и неспешно
Плывёт
и от неё не хочется уйти.