Бреду сквозь дни, которым не дано
Меня наполнить смыслом и задором.
Пью вешний сок – таёжное вино,
Врачуя люд своим безумным вздором.
В своих стихах, настоянных во ржи,
Намытых в реках, стонущих от рыбы,
Я не солдат - обозный фуражир.
Не Гумилёв, лишь тень вчерашней глыбы.
Брожу над Камой, плачу, хохоча,
И, провожая льдины-пароходы,
Я снова жду безмозглого грача
в апрельских звонах. Потуги и роды.
Пусть принесёт цветенье и рассвет -
Всего лишь кроху, капельку надежды.
И мой невнятный алкогольный бред
Ворвётся в люди голым, без одежды.
И вот тогда, отбросив тлен и слизь,
Я отлечу в далёкое «быть может».
И кто-то скажет: "Вот же сука - жизнь:
был графоманом, а ушёл надёжей".