Стволов могучих скрип и стоны,
в кустах шныряют свиристели,
сомкнулись траурные кроны,
закрывших небо старых елей.
Здесь мох- нежнейшая подушка.
Тропинка узкая ведёт
к затону тёмному. Лягушка
ныряет задом-наперёд...
Здесь ветер усмиряет свист
и ёж, сопя, меня пугает
и гриб, пробив опавший лист,
фонарик красный зажигает.
Могу поросший мхом валун
обнять, как дорогого пса
и спинку почесать ему
и босиком на спинку встать.
Я здесь своя и лес мне друг,
он мне услада, дом и крыша.
Мой слух ласкает каждый звук,
здесь по-иному вижу, слышу.
Уходит наше поколение,
а лес стоит из века в век...
Надежду, радость и смирение
мне дарит маленький побег.