Загулялся, вырвавшись на волю -
Не заметил, как идёт гроза.
Ворошат порывы ветра поле,
Плещется льняная бирюза.
А у ног моих лежит дорога,
Над рекой сошедшая с небес.
Влево – вроде к церкви, то есть к Богу,
Вправо – к бесам во дремучий лес.
Где же путеводный мудрый камень?
Где указ, куда по ней идти?
Повернёшь налево – вдруг обманет,
А направо – Господи, прости!
Режет колеями чисто поле,
Шьёт за поворотом поворот:
То налево манит к вольной воле,
То, свернув, направо поведёт.
Не продвинуться вперёд ни на мизинец,
Ни назад по ней не повернуть -
Видно в стельку пьян был проходимец,
Проторивший людям этот путь.
Наугад иду я – то ли к дому,
То ли прямо к нечисти в тюрьму…
Вольный ветер по полю льняному
Гонит бирюзовую волну.
Фото из Интернета