Концерт окончен.
Артист устал.
Он улыбается, смотрит в зал.
Аплодисменты гремят дождём,
Красотки шепчут ему: «Пойдем!».
Рубашка к телу липнет от пота.
Голод в уши шипит
«Так есть охота!»
Забота Зевота,
Вздохнув опять, скажет тихо:
«Ложись-ка спать!»
Но гитару берет Артист,
И выходит играть на «бис».
Голод, Зевота, красотки в зале,
все ждут его,
Но без печалей.
Кому нужна его печаль,
желание поесть Борща?
Артист уходит за кулисы,
А завтра снова в его жизни
Концерт, красотки и Зевота,
И голод очень низкой нотой.