Я видел маму. Мама улыбалась,
Звала к себе и говорила мало:
Покой размеренно–нетороплив.
Казалось маме странным, что сын жив.
Я вспомнил: мама как–то пожалела:
«Не мучайся стихами неумело...
Ты молод и безумие пройдет».
Живу и маюсь круглый год:
Пишу стихи и плачу по весне,
Когда другой смеется, прячась в снег.
Я видел маму. Шепотом: «Пошли...
Отмучился...» Послышалось – поспи.
Я дернулся навстречу выцветшему платью
И провалился: то ли в сон, то ли с кровати.
И вижу: на бумаге капли крови.
Стихи сожгли, чтобы не плакал снова.