Я просто голову теряю,
Когда сажусь за стол писать,
Писать нельзя, я это знаю,
Мне думать вредно, но бежать
От новоявленных пристрастий,
Мне как то… как то, не с руки,
Мои стихи, моё несчастье,
Как, будто берег, у реки…
С него я должен, не пугаясь,
Пусть он высок и очень крут,
Упасть с разбега, понимая,
Что люди искренни не врут,
Когда твердят – дорога к богу,
Не мостовая, не проспект,
Она не властна очень многим
И многим там, прохода нет.