В лабиринтах своей тоски
ты меня отмечал крестом,
чтоб вернувшись сказать:
- Прости,
я, наверно, был дураком.
В коридорах моих обид
сырость капает с потолка.
Слышишь, память твоя горчит?
Да и я не смогла пока
минотавров своих убить,-
всё роняю тяжёлый нож.
Я б тебе подарила нить,
если б знала, что ты придёшь.
И, вернувшись, шепнёшь:
- Прости,
я, наверно, был дураком.
Хорошо, что не стал кресты
ставить там, где не надо слов.