Да, видно, по натуре я – философ.
Мне не бывает скучно одному…
На языке спит тысяча вопросов,
Незаданных неведомо кому.
Где горло, что рождает ветра всхлипы?
Зачем моллюскам их жемчужный груз?
И почему невзрачные полипы
Рождают фантастических медуз –
Роскошных, студенистых, невесомых,
Увешанных густою бахромой?
Кем сделаны насечки насекомых?
И почему так хочется домой?
И для чего несет волны прическа
На каждом завитке – по гребешку?
И чем Дали напоминает Босха?
И как аршин относится к вершку?
И отчего так тянет слушать сказки?
И почему нет спасу от стихов?
И отчего породистые хаски
Отчаянно похожи на волков?
И почему так жаждем нестерпимо
Мы получать данайские дары?
И почему удача ходит мимо?
И почему Фортуна – вне игры?
Кто скажет? Кто на капли делит росы?
Фасует их в просторах неземных?
И почему рождаются вопросы?
И почему ответов нет на них?