Я неизвестен и не знаменит,
Я не богат, но и не беден,
Моё богатство – скромный быт,
Что при любом бывал поэте.
Среди людей, своей судьбы,
Извечно ищущих дорогу,
Пишу я – собственную быль,
Мелодией простого слога.
И голос мой неразличим,
Среди других, бегущих рядом,
Они все – горные ручьи,
Сливаясь, воют водопадом.
Шумит потоком бурный век,
Сбирая строк галдящих воды,
В него – стихи мои, как снег,
Сойдут по капле, через годы.
Быть может, утолят собой
Они – познаний чью-то жажду,
И те, кто с ней затеял бой,
Придут к источнику однажды.
Испив желанные слова,
С листа читая между строчек,
Услышит редко кто, едва ль:
– Я здесь, я твой первоисточник.
Июль, 2015 г.