Наткнулся в комментах «до дрожи».
Была суббота. На постели
тень розы нежной в вязь на коже
перетекала. Дни метели
пуховой кистей тополиных,
сменяло время белой ночи.
Во строчках путанных и длинных
искал я смысл. И между прочим
(за неимением такого)
подумал несколько жестоко:
Уж коль творение убого,
казнить бы лиходея строго.
Уж если автор беспредметно
раскинул словеса как сети,
но мысль живописует бедно.
Когда стихи - сухие плети.
Когда средь образов обильно
торчат обглоданные кости
банальных истин. И бессильно
к другим поэтам лезет в гости
за свежей рифмою пройдоха.
То это правда, тут до дрожи,
тут до стихов его издоха,
должны свистать по жопе вожжи.
Чтоб стал смиренным повсеместно,
скромней, чем целый взвод монашек.
Вот это б было (если честно)
и правда, сука, до мурашек.