Стихи и прозу не пишу. Жара спекает лимфу,
Библиотеку ворошу – по ней блуждает нимфа.
От хрупкости прозрачных крыл, дрожат, качаясь, листья.
Убийцы падают без сил из книг Агаты Кристи.
Но вот забарабанил дождь, и гром упал с раската,
Прошла томительная дрожь и обняла, как брата.
Всего лишь несколько минут дождинки пели смело,
А я гитарную струну держал, пока звенела…