1
Был город поэтов. И это не сказка.
Там каждый поэт был собою обласкан.
Имел угол свой, в смысле, маленький домик,
и мог за свой счет напечатать свой томик.
Имел круг друзей и врагов настоящих,
заочных любовников, тонких, блестящих.
Там жили подонки. Такое бывает.
Жизнь в творческом городе вмиг расслабляет.
Лихие девчонки легко раздевались.
Прыщавые мальчики грязно ругались.
И, как полагается в обществе зрелом,
поэты делились на партии. В целом
жизнь била ключом. В целом было отлично.
И даже стихи попадались приличны.
И я там построил свой дом - не халупу,
и жизнь измерял расстояньем от пупа…
2
Какое блаженство, не зная греха,
и плавать, и ездить туда и сюда,
и знать, что и в ближнем, и в дальнем подъезде
любителей плавать и ездить – созвездья!
Не все, правда, в небо стремят свой полёт,
зато у бескрылах есть «сердце-мотор».
А также «душа» и стремленье к общенью,
хоть в этом причина больших обольщений.
И самообманов. Сложившись в кулак,
соседа назвать не «кунак», а «долбак»
бывает приятно, ничем не рискуя,
а в шайке, глядишь, и сойдешь за борзую.
Великая сила в единстве, друзья!
Хотя так соседям, наверно, нельзя.
3
У каждого есть своя слабая крыша,
и каждый мечтает, что будет услышан.
И это возможно. И это здесь есть.
Но есть ещё где-то понятие честь.
Кому это слово знакомо, бесспорно,
тому мой респект, и объятье, и – горло,
и славный девиз: «Други, только вперёд!»,
туда, где волненье, дерзанье, полёт,
где целью большою – большое искусство,
туда, где в гармонии форма и чувство,
туда, где наградой - восторги друзей.
где дышится глубже, где жить веселей!
И даже, когда нет дыханья большого,
ты рад приближению Нового года,
и нового лета, и нового дня,
пусть ценит тебя лишь один, иль одна…
А если ещё ты к тому же и мастер,
неси свою ношу открыт и бесстрастен.
Ты небом талантом «за так» одарён.
Неси, не рычи, закаляйся трудом!
И будь благодарен и Богу за это,
и тем, кто тебя признаёт за поэта.
И не обижайся на мнимых друзей,
следящих в глазок из закрытых дверей,
как ты вдохновенно поёшь свои песни
один, словно перст, в своём пятом подъезде…
4
Наш город в стране, а в стране этой стройка.
Уже много лет, как уехала тройка.
Никто не заметил, когда и куда.
Но с этой поры наступила беда.
Уехали все, кто поэтов любили.
Остались поэты и автомобили.
И сто зСТэО… И пятьсот бутиков...
Семьсот типографий, ну… для дураков…
Но это детали. Ведь важен здесь дух.
А он, согласитесь, у нас не потух!
5
В своем отношении к магии слова
поэты едины в любви преогромной
немного к свободе, немного к игре,
немного к любимым… И - много - к себе…
Любовь есть залог и побед, и открытий,
и бед, и несчастий, и славных наитий.
«Поэзия – мать». Как был прав Пьер Прудон!*
Да здравствует город поэтов –
наш дом.
_______________________________
Вообще-то, П.Ж.Прудон сказал: "Анархия - мать",
но, по-моему (что ему стоило),
мог бы сказать и так...