Слова, что зреют в сердце и зелены до срока,
без них пуста строка, и на душе морока.
Я жду, когда придут, заговорят как мойры,
что нить судьбы прядут, слова глотая горлом.
Вот степь, поля, леса, и я посередине,
я в центре бытия, я - мать, я берегиня,
но только по нему душа так сладко ноет,
я от его ребра еще с потопа Ноя,
когда делили двор, и мел в руках крошился,
и шарик голубой над головой кружился...