скупая ночь не одарила своей скорбью,
из тлена тела зарождался мой герой.
тогда во мраке я своей захлебывался кровью,
и знал - без гнева мне не обрести покой.
туман окутал сыростью мою могилу,
в ней стало тесно с злостью и желаньем мстить.
мой страх с душой моей меня покинул...
лишь смерть, что мне дарует право жить.
раскаты грома, ослепляющие ветви молний,
средь них я выползал из под земли.
я каждое лицо, впитав нутром своим, запомнил.
их голоса... противным эхом отзываясь,
мое сознанье жгли...
ведомый яростью и бесконечной жаждой крови,
бродя по улицам покрытых вечной ночью городов,
превозмогая мести зов и ломку адской боли,
я словно пёс искал во тьме следы своих врагов.
я находил их, предавающихся страсти,
и рвал их лица, раздирая на куски.
их алчность и безмерность в жажде власти
воздастся ароматом гробовой доски...
...я вспомнил страх...
и вкус сворачивающейся крови...
я умирал, сжимая рассеченную гортань...
их смех мне угрожающе злословил...
они смотрели как я уходил за грань...
...стихала боль...
и понемногу исчезала ярость.
вокруг себя я видел массу в клочья рваных тел.
упала с плеч давящей мести тягость,
я воспарил, крича что было сил, прочь улетел.
мне более не нужен мир, что боли полон,
я тьмы должник за совесть, что теперь чиста...
из ночи прилетел к моим останкам ворон,
усевшись на краю могильного креста...