Глоток вина и хмель стучит в виски...
Обрывки мыслей плещутся в бокале...
Пускай, природа сдулась на вокале...
Но «одарила»... вот мои стихи...
И даже ветру за окном не отрезвить
Попыток стихоплетсва без идеи...
Какое, право, дело мне до мнений...
Когда тут, вдруг, соткалась рифмы нить
И вьется все веревочка... длинна...
Не уж то ей (?!), да свиться в хлесткость плети...
Букет катренов собран из соцветий...
Отдельных слов, но тема не ясна...
О, как писали Пушкин и Шекспир,
Асадов, Евтушенко и Есенин...
У них ведь, что не мысль, то откровенье
И в каждом слове таинство и мир
А я пишу о прочем, том да сем...
Боясь, чтоб Муза не спилась до срока...
И ценность писанины невысока...
Коль, что не стих, то снова о мирском...