В Белокаменной жара – середина лета
На Ваганьковский погост люд спешит опять.
Ведь не стало в этот день русского Поэта
А ему бы петь и петь, и стихи писать.
Опустела вдруг Москва, вмиг осиротела.
Олимпийский тот июль скорбен был и свят.
И куда ты, черт возьми, Родина, глядела?
Скольких схоронили мы золотых ребят.
А ему бы жить да жить, годы-то какие?
Сорок два для мужика самый-самый взлёт
Только так уж повелось в матушке России.
Почему-то здесь поэт долго не живет.
Но от Балтики сырой и до Магадана
По калмыцким по степям да через Урал.
Привередливых коней гонит он упрямо.
Как никто и никогда их еще не гнал.