***

Не может здесь быть по другому, наверно,
Вся жизнь на лицо, как дневник.
Картина известна: я, ты, снова стены -
Я - здесь, а ты там, ты спокойна, я - псих!

Мечту прерывая, порывом дыханья,
Я снова смотрю в потолок.
Рисует сюжеты больное сознание:
Меня и тебя, наш с тобой диалог.

Рисует оно и шепчет, как Дьявол,
Что я виноват, что я не успел,
Что я слишком долго в мечтах своих плавал,
Да так не попал в твой прицел...

Все самообман, по-другому не скажешь,
Он в горле стоит словно ком.
А мы все мечтаем в многоэтажках:
Я - о тебе, на а ты - о другом.

Не может здесь быть по-другому, а как же?
Все ясно и нечего тут говорить.
Когда на пределе ты, что уж здесь скажешь?
Зачем позволяют нам Боги любить...