Батюшка накинул рясу,
шепчет "Господи, прости,
В Штатах женят пидорасов..!
нужно наших-то спасти."
Скачут на майданах люди,
суетятся, голосят.
Нет, ребята, здесь не будет
"перемоги поросят".
Он печется о народе,
о свихнувшихся, не зря.
Это всё на благо, вроде,
только, честно говоря...
Вон, гляди, "колонной пятой"
маршируют, блеск в очах...
Как живётся вам, ребята,
на рассейских-то харчах?
Из Парижу, из Лозанны,
Из заморских погребов,
не везут вам пармезану
и диковинных грибов.
Из Норвегии горбушу
не привозят, ё-ма-ё!
Вам теперь придётся кушать,
настоящее, своё.
Кормит горе-диссидентов
ненавистный им народ,
"либерастов" - пол-процента,
как-никак, голодный рот.
Прожуют они, проглоты,
и опять: "свободы нет!".
Не хватает им чего-то
в "непродвинутой" стране...
Вы бы ехали, ребята,
из империи-страны.
Там уже свобода, в Штатах,
ваши жопы там - нужны.