Они прощаются по-своему-
Улыбка. Жест. Тома стихов.
Потом хоть плачь ему, хоть вой ему
Хоть наизнанку без оков.
Она случается моментами
Она не любит передоз
Людей. И помнится фрагментами,
И терпким запахом духов.
Он любит мрак. Читает Брэдбери
И километрами стихи.
Она считает рифмы бреднями
И глушит джаз, когда дожди.
Они до боли невозможные
В союзе равном. Хоть убей.
Они друг с другом звери. Сложные.
Но без друг друга нет ночей.
Он пишет, чтоб сосредоточиться:
«И снова я в твоем плену.
Ты предрекала – что ж, пророчица,
Лакай предвиденную тьму.
Ну, ты теперь довольна, нравится?»
Скривится из последних сил:
«Стихи твои опять сбываются.
Но, сука, кто бы их просил?»