Отжимки, шелуха, остатки пира.
Ни хлеба, ни вина, ни «быть не быть?»
лишь в памяти – зияния пунктира,
заглядываю в них и вижу – сныть,
качается бесшумно-облаково
на плоскости безоблачного дня,
чтоб ни одно доподлинное слово
не родилось, свинцуя и синя
мои зрачки, уставленные в дыры.
Стекло хрустит, обёртки, скорлупа,
губам изжёванным солёно-сыро,
и стукает под рёбра – туп-тупа!
Зажмуриться. Разглядывать изнанку
горячих век… Там, в куче хризантем,
щель отыскать – обугленную ранку,
и просочиться инобытием.
июль 2015