Посмурно на горизонте
Моих средних, жутких лет.
То ли взять с собою зонтик,
То ль одеть бронежилет.
И не вижу я просвета,
Перспективы тоже нет.
Плен бетонного корсета
Мой убьёт иммунитет.
И поэзию простую,
Сам пишу,читаю сам.
Тело верит лишь в простуду,
Но не верит чудесам.
Говорят, что это кризис-
Средних лет иль взрослых бед.
Из желудка слышу крики-
Язва ноет на обед.
Хоть писать уже не ново
О проблемах мужика.
Голова твердит мне снова,
Что не та уже рука.
Может мысли и другие,
Может почерк стал другим.
Пусть стихи мои нагие,
Но числюсь я ещё живым.
Да ,физически,я крепок,
Но морально стало рвать.
И не хватит жизни скрепок
Меня полностью собрать.
Стал в поэзии незримым,
Не пишу даже во сне,
Что народом был любимым,
Думать хочется и мне.
Солнце вышло из-за дома,
Нет осадков, ветра нет.
Это было мне знакомо
На рассвете юных лет.