В разгаре лета холодно до дрожи,
И о любви я не пишу давно.
Все войны омерзительно похожи.
Терять любимых, видно, суждено.
Цена свободы мнимой - реки боли.
Туда где песни - не берут и даром.
Их беспокоят старые мозоли.
Все меньше шансов там погибнуть старым.
Там где нет мира, музы молчаливы.
Нельзя творить, когда танцуют черти,
Где убивают только для наживы.
Как мне любить, когда рыдают дети?
Где вдохновение взять, увы, не знаю,
И не пишу я больше о любви.
Вы знаете, поэты умирают,
Когда земля родная вся в крови.