Снаружи доносятся звуки.
На небе под вечер опять перемена.
Работа – лекарство от скуки
ещё со времён Галена.
Но мне ни к чему лечиться;
закат задохнётся и кровью брызнет
во мне. Я – птица
на выжженных солнцем бескрайних просторах жизни.
Бессмысленный город
подхватит меня и утащит под землю,
тоннелями душными вспорот,
а я духоты не приемлю.
Знакомое чувство тревоги,
когда из одной можно сделать десятки
мыслей. Но разум строгий
не станет играть с предрассудками в прятки.
И снова сорвусь к бездорожью,
где нет ни надежд, ни дворцовых тайн,
как будто за милость божью
приняв тишину городских окраин.
Босая, из тёмной чащи,
бегу я туда, где всё знакомо.
И ветры вдоль улиц спящих
Тихонько поют: не грусти, ты дома.