ГРОГ. РОМ-КОФЕ. СОЛЬ. ЯД.
(ХАБАРОВ)
Извиваясь как вьюн,
ты зарылся в слизь тины.
Космос, пришедший в негодность,
приобрёл вид руин Палестины.
Мир когда-то был юн,
мир когда-то был светел,
но, предав радость за гордость,
изувечил плоть Слова плетью,
дух Премудрости свёл к междометью...
Сажа, бурый уголь и зола
там, где был Эдемский сад.
Не елей-вода, а нефть-смола.
Ей кропят тела
солдат.
Посмотри же на детей-сирот.
Вдовам загляни в глаза.
Плачет кровью тёмный небосвод,
гром гремит, гроза…
Соль. Яд.
Распечатав конверт,
вынимаешь открытку,
в ней сообщенье от Бога,
что испил за весь мир коктейль-пытку.
Экстравертивный привет
интровертивной Голгофе.
В сердце тоска и тревога
от вопроса: «Грог или Ром-кофе
будешь пить, если быть катастрофе?»
Сажа, бурый уголь и зола
там, где был вишнёвый сад.
Не елей-вода, а нефть-смола.
Ей кропят тела
солдат.
Посмотри же на детей-сирот.
Вдовам загляни в глаза.
Плачет кровью тёмный небосвод,
гром гремит, гроза…
Город из пепла
возродится вновь,
настежь распахнёт
двери домов.
Выше облаков
вечная Любовь...
Смерть подводит годовой баланс.
Жизнь, не чувствуя вины,
борет когнитивный диссонанс
оправданием войны.
Сажа, бурый уголь и зола
там, где был вишнёвый сад.
Не елей-вода, а нефть-смола.
Ей кропят тела…
Ну что, ты рад?!
****
(июнь 2015)