Они приходят ни откуда,
порой уходят в никуда,
лишь появляется строка
за ручкой тянется рука.
Вот так рождаются они,
созвучные твои стихи,
ложатся строчкой за строкой,
успеваю я писать рукой.
Как семечки по кругу в шапке,
ложатся на бумагу шатко,
я исправляю, добавляю,
и строю рифму, повторяю.
Рождаю стих, то очень быстро,
то очень медленно порой,
как ноты пишет тот маэстро
диез каракулей горой.
Убегают в небеса слова,
кишат, обгоняют словеса,
не успеваю их записать,
как вновь рождаются опять.
То хочется их уловить,
переставить, порой забыть,
как прежде смыслом обновить,
поставить в строчку и упростить.