Торшер, диван, вразброс подушки
и томик бунинских стихов
для упоительного чтенья перед сном.
Своё уже часы-кукушки
откуковали. Чай готов.
Ночь приближается лохматым чёрным псом.
Попью чайку, прочту страницу
про ледяную ночь, мистраль.
Мне станет зябко: как угадывал поэт?
Как сквозь сомкнутые ресницы,
в стихе и ветре зрел печаль?
И гасла жизнь вокруг... Погас торшера свет.