Писать стихи без выкрутасов –
Ну, хоть убей! – я не могу.
Но почему-то всё не в кассу…
Не пожелаешь и врагу
Такого разочарованья.
А их бесчисленная рать!
Невыносимые страданья
Мне не дают ночами спать.
Твердят, что кто-то лучше пишет,
При этом тратит меньше сил
И поэтическую нишу
Себе навечно застолбил.
А я – всего-то лишь Сальери…
Но он не Моцарт! Моцарт – я!
Пусть он распахивает двери,
Своей поэзией смердя,
А я… Мой стих превыше многих,
И писан не на злобу дня.
Не стану обивать пороги
Тех, кто хоть раз отверг меня!
Таков печальный рок поэта –
Тащить сей неподъёмный груз…
Вот только жаль, что в жизни этой
Признанья вряд ли я дождусь…