Я в прохладном "ничто", вывешена из мира
как уставшая рука из окна шумного поезда
Ловит ветер. Струится лира
По волосам цвета белого чая.
Я бы пошла к вам, но не умею идти,
Никого не огорчая.
Из этой невесомой стерильности я смотрю
На каждого, и что? Вы хороши.
Вы друг друга бережете, превозносите,
Я вас люблю. Но у меня здесь ни души
В моем пространстве, на моей ниточке
Протянутой от дома к дому людей, все лица которых я знаю.
На этой веревке, как на с росой травинчоке
Я болтаюсь свежевыстиранным бельем,
А когда шторм , похожа
На себя прошлую.