(2011г.)
Казарма, ночь, шуршанье тряпки,
Сержант опять кричит подъём.
Встаю, как смерч, сверкают пятки,
А кто-то, видно, нагишом.
Ложусь опять - матрац для вида,
Невольно вспомнился диван,
Ах, оказаться б на Карибах,
Не знают там про наш туман.
Хотя да ладно, к чёрту это,
Россию очень я люблю,
У нас зима, весна и лето,
У нас морозы поутру.
А осень - сколько ярких красок!
Природа близится ко сну,
Совсем не долго до салазок
И снежных линий по окну.
Остывший ветер дует рьяно,
Летят отцветшие листы,
Шагаю - тихо, как-то странно,
Как будто подняты мосты.
И вправду так, совсем безлюдно,
Прохожих мало на пути,
Продёрнуть бы настойки мутной!
А вот, трактир: "До девяти..."
"До девяти" - не правда это,
Бушует пиво там рекой,
Танцуют люди до рассвета
И каждый третий "никакой".
Дверь открывается с размаха,
В глаза стреляет яркий свет:
Деревья, площадь, в центре плаха.
А где трактир? Трактира нет.
Хватает сзади меня кто-то
Ведёт в заломе к палачу,
Бегут по шее капли пота,
Нет, умирать я не хочу!
Ба-бах! Перемешались краски,
Согнулся быстро мир в дугу,
В глазах огни, диван, салазки,
Российский холод поутру.
И всё, осталось лишь молчанье,
Исчез бурлящий мыслей гул,
Сознанье сделалось туманней,
По ходу дела, я уснул...