Не мани, как наследника - трон,
Как Батыя - последнее море.
И стихов моих больше не тронь -
В них бациллы и боли, и горя.
Не зови, всё равно не пойму,
Для чего нам лохматить былое.
Слышишь, каркает ворон - кому?
Про крамольное, горькое, злое.
Ты взяла всё, что в нас проросло,
Унесла, как зачатого сына.
Мне осталось моё ремесло -
Круг щербатый да стылая глина.
Не кляни, что не твой, я ничей,
Ворон вздорный не вещая птица....
Одиночество - это ручей,
Из которого Волга родится...