Ты вот что - посиди и помолчи,
Послушай эти звуки за грудиной.
Там барабанщик маленький стучит,
Свой вечный блюз играя под сурдину.
Сейчас собьётся с ритма - и каюк.
Помрёшь, и даже ойкнуть не успеешь.
И не видать тебе ни зимних вьюг,
Ни долгожданной мартовской капели.
Оно ж, помимо службы основной,
Переживает за тебя невольно,
К примеру: ты поссорился с женой,
Желудку всё равно - а сердцу больно.
С непостоянством заключив союз,
То ленишься, то маешься в печали.
А музыкант играет вечный блюз,
И кровь твою безропотно качает.
Стучит мотор, величиной с кулак,
Не требуя ни денег, ни награды.
Так поспособствуй - выброси табак,
И истину искать в вине не надо.