Тебе никто не писал стихов?
Так вот она - я, та самая,
Наполню тобою колодец слов,
И будешь на рифмы кромсаемым,
И будут тебя жевать, плевать,
Бросаться тобой в лица близкие,
Мол, на, почитай, а потом - зевать,
Что сопли хоть в пудре, но склизские.
Проронит хоть кто-нибудь: "Вот урод",
Но чаще, конечно: "Вот дура!"
Тобою наполню певучий рот
И втисну тебя в партитуру.
Ты будешь везде: зависать в сетях,
Шуршать на шершавой бумаге,
На струнах бренчать. Право, для тебя
Не жалко, и хватит отваги
Со сцены вещать, иль по радио, и
Пусть знают, какой ты прикольный,
Тебе ведь такие напишут стихи,
Что волей-неволей - доволен...