Устои долгих лет опали как листва,
К поверхности идей законов горних плит.
И скётся наверху унылая дрясва,
Нет вещих королей, нет пышных гордых свит.
Побит средой Ширхан и плачется Шакал,
А Маугли ушёл, не позабыв свой нож.
А я за упокой свой подниму стакан
За тех богатырей, кто был в Безмолвье вхож.
Кто нынче жизнь ведёт, там за большой горой,
Где свят ещё огонь, хотя не жарок он,
Безмолвие бредёт дождливою порой,
Где стаи странных птиц, загаженный перрон.
Не ходят поезда, а только липкий дождь,
То кровь моя прошлась, ударившись в бетон.
О, Бог, когда придёт на эту землю вождь
И снова оживёт вокзал, а с ним перрон?
Сшонэ 260615 Греция 8-14