Играет на бубне старый шаман,
С окрестных гор уж спустился туман,
Росой зазвенели поля и луга,
И тихой печалью полны берега,
Спокойной реки, что уносится прочь,
Туда где закат превращается в ночь.
Где кто-то в петле уж, качаясь, висит,
А кто-то по жизни его голосит.
Где кто-то наполнил бокалы вином,
Но кружит кого-то похмельный синдром.
Там кто-то ломает о вены иглу,
А кто-то кого-то ждет на углу.
Кому- то шею натер автомат,
А кто-то сумел возвратиться назад.
Здесь кто-то молча сидит и ждет,
Хотя ему нечего ждать.
А кто-то кого-то тихо зовет,
Хотя ему некого звать.
Здесь кто-то, не выдержав, прыгнул в окно,
От себя, избавив весь свет.
А кто-то чувствует сталь у виска,
Понимая, что выхода нет.
Но ночь в темноте растворила все, изобличая обман.
И больше нет ничего,
Лишь, играет на бубне старый шаман…