Как жаль, что мне не удалось пожить,
В те дни, когда писал Ты свои строки.
Не довелось нам вместе осушить
Похожие моря страданий и тревоги.
Так хочется попасть хотя б на час,
В кабак, что был любим Тобою,
Тот, о которым ты писал не раз,
Куда Ты шел измученный тоскою.
Как жаль, что новых нет твоих творений,
Которыми бы мог поведать нам,
О бесполезности деяний и стремлений,
Людей идущих вечно по рукам...
Свои стихи читая проституткам,
Какую цель преследовал, скажи?
Их день - есть ночь, и точно по минуткам,
Расписан график для предательства и лжи.
Хотя, порой, среди людей подобных,
Есть те, кто чище праведных господ,
Кровей не все бывают благородных,
Но и не кровью отличим сей сброд!
Как все же жаль, что разными годами,
Нам землю суждено с Тобой топтать,
И как прекрасно иногда ночами,
Чем был томим Ты из стихов узнать!