Пора уйти… Казалось бы, куда?
А логика, увы, неумолима.
Она твердит, что кофе – не вода,
И что «легко» – не есть «необходимо».
Когда же наступила трезвость чувств?
Не наполняй бокал – момент упущен.
«Прости-прощай» вот-вот сорвётся с уст…
В хорошем смысле… может, в самом лучшем.
А что потом? Не ведая пощад,
Скомандует «направо!» строгий разум,
Ботинки торопливо застучат
В такт техноритмам жизненнообразным.
Горячие ладони между тем
Приятно охладит пустой бумажник.
Пора… Не может быть! Пора совсем?
А остальное, что – уже не важно?
Букетик лилий, кофе с молоком,
Бессмысленная нежность ренессанса.
В прихожей между кепкой и носком
Мужчина.
И куда же ты собрался?