Он кочует из книги в книгу, в разном времени и пространстве...
Не приемлет без правил игры, честный дух бесконечных странствий.
Рыжина в волосах коротких отразилась лучами солнца...
Ты диктуешь ему упрёки - он смеётся на дне колодца.
Он с тобою играет в прятки между строк и полярных линий.
Чуть заметишь - сверкают пятки, растворяясь в тумане синем...
Он - всё тот же смешной повеса, только ты ему веришь, снова.
Ты шагаешь за ним в завесу... А вернётся одно лишь слово.
Это слово - реки журчанье, моря шум и шипенье леса,
это слово - кота мурчанье, дар последний скупой завесы.
В тихом шёпоте ветра с юга ты услышишь напев привычный...
Почему, скажи, песня вьюги тебе кажется необычной?
Почему же в огне трескучем не услышать тебе мелодий?
Только в слове одном, горючем, слышишь музыку полугодий.
Только в этом проклятом слове отраженье своё увидишь...
И глаза твои васильковей станут в день, когда ты изыдешь.
Ты уйдёшь по следам собаки, что тебе показалась волком...
Руки чешутся - это к драке... На холме. Под зелёной ёлкой.