Кофе стынет в мыслях странных,
На веранде свет горит...
В написание строк желанных,
Кресло старое скрипит.
И вдыхая всю реальность,
Непонятную до сели...
Молча мажу всю дуальность,
Мысли, чувств, дни недели....
Строки кружат откровенно,
Через букв кривых в висок.
Словно жизнь несовершенны,
Нескончаемый поток...
Запятые..., многоточия,
Строки, рифмы, чувств слова,
Ударение, двоеточия ...,
Бредом смысл обосновав.
И от точки и до точки ,
Льются мысли через край,
Как судьбы моей кусочки,
Что в словах находят рай.
13.06.1015
( с) Стефан Просс