Как будто нет серьёзнее заботы –
набрав в ладони ворох пустяков,
из лоскутков сшивать строкой полотна
аляповатых чувственных стихов.
Штурмует рифма черепной альков
с отчаянной настырностью пехоты,
но… этот недуг чёрная работа
надёжно уврачует и легко.
Запаковать альбомы и тетради –
чтоб не увидеть белого листа.
Изыди, окаянный, бога ради –
какого чёрта? – всё ведь не издам.
И совесть успокоилась чиста –
я говорю решительное “хватит”!
Последняя строка – тебе, читатель
под неизвестным именем, читай!
Достаточно настругано нетленок:
одно и то же – сколько не пиши –
чего ни наворочаешь от лени
в глуши. Спеши – пожертвуй часть души –
и ни при чем мудрёных строк пошиб –
одна́ лишь жизнь освободит из плена
берёзового мёртвого полена –
сказав ему несложное: дыши.
И из него появится мальчишка,
который отберёт у вас покой,
который, запустив усохшей шишкой,
в трёх соснах, сотворённых красотой,
запутаться заставит бородой
профессора и доктора – вприпрыжку
бегущего за ним – за тем, кто книжку –
букварь – сменял на роль без дураков.
21.05.2015