Долго-долго брести по темному лесу, где-то туман, где-то дым костров. Идти на звук, обрывая края одежды колючими кустами, обдирая ноги об острые, мелкие камни. У висков перезвон серебряных подвесок, из-за него вечно мерещатся чьи то голоса. Шаг, еще шаг, еще два шага, еще маленький шажочек. Горло пересохло от долгого пути, от несказанных слов и не спетых песен.
Глаза так и не привыкли к темноте, выставляю перед собой руки как слепыш, бреду на ощупь. Вроде звуки сильнее, но никак не дойду, словно хожу и хожу по кругу. Я не помню, сколько в пути, и не знаю, сколько еще идти. Самая быстрая ночь, самая жаркая, самая яркая, самая о том, что теплится внутри. Купала!
Вот где-то мелькнул огонек, слышу смех, женский, счастливый. Собираюсь с силами, почти бегу, спотыкаюсь, но я хочу, хочу туда! Раз - и внезапно кончается лес, остается глухой стеной за моими плечами. Безмолвный, пока пустой, неживой.
Впереди огромное поле, как божья ладонь, все яркое и в красных огнях костров, в блеске оберегов, топоров и ножей, жалеек и свистулек, словно солнце сошло на землю. Жадно вглядываюсь в лица танцующих вокруг украшенного лентами дерева девушек, рассматриваю смеющиеся лица мужчин, окруживших их плотным кольцом. Вот где жизнь, вот где чудесный дар быть счастливым, вот где правда!
Боюсь быть замеченной, мне страшно показаться народу, столько лет бродячей жизни в лесу, в одиночестве, когда боязно смотреться даже в гладь лесного озера. По памяти неловко заплетенные косы, ободранные бегом когда-то яркие вышитые подолы рубахи и поневы. Чумазое лицо, куда мне такой?…
Тихонько спрячусь в тени чьих-то пожиток, буду смотреть и смотреть, пытаясь наглядеться на год вперед. Каждый год я наряжаю себя, украшаю себя, плету волосы и прихожу сюда, и каждый раз я знаю, что чужая для этого волшебства. Некого привести сюда, некого цепко держать за пальцы, кружась в веселой пляске у яркого костра.
Размышления об этом всегда приносят мне боль, как и воспоминания, как и убегающие дни, день за днем, быстрее и быстрее. Раз за разом где-то внутри мелькают картинки мимолетных счастливых дней, таких редких и таких случайных, чужих, которых я могла коснуться чуть-чуть. Будто призрак среди чужих жизней, навка, лесная сумасшедшая, пытающаяся примкнуть к миру простых смертных.
Быть рожденной во тьме, малышкой мечтать быть рожденной не здесь, мечтать о своем, о родном, о заботе и тепле. Детскими ручонками рисовать на земле солнце, макошь, хлеб, гадать, ждать, надеяться. И все взрослые лета чего-то ждать, а вдруг, а мне, а для меня? Задумываться и искать, искать, искать…
Ну вот, уже светает. Достаточно, впереди еще один год жизни, существования в пустом, холодном, таком чужом лесу. Еще один год в надежде изменить свою жизнь и в случайных встречах с кем-то, вызывать страх, недоумение, непринятие и возвращаться обратно каждый раз. Собирать венки и бросать их вниз, с каменистого обрыва лесной реки. Вступать в холодную воду знакомого озера и бояться увидеть свое отражение. Искать, искать, искать - и не находить. Не найти. Никогда.