Неделю – врозь! –
глумится страх в ночи.
Как в горле – кость,
тень третьего торчит…
Но запах роз,
их нежная пастель,
как память о тебе –
раскрытая постель…
Я – руки «в ключ»,
я – голову под кран:
- О, Боже мой, не мучь
избавь от этих ран!
Неделю – врозь!
До жути – тишина.
Молчит мой поздний гость –
полночная луна…