Сердце стучится как в клетке.
А может
Там просто звери,
Голодные
Дикие
Редкие.
Просят
Дождя
И метели.
В прутья зубами-капканами
Рвутся
И стенам
Не верят
Голодные
Дикие
Рваные
Свободы хотят
И лелеют.
Хоть выкорми за день три раза их
А в ребрах
Раздольней
Не станет
Весь мир поднеси
Как поэты
Стих
Сожрут
И костей не оставят.
Простые до неугомонности
Затребуют
Моря
И сушу,
Охочие до непокорности
Собой знаменуют
Душу.
Как спичке,
Горящей
К наружному.
В золу
До отчетной
Метки.
Наверное, это и к лучшему.
Стучите же, звери, по клетке.
Стучите же звери, по клетке!
Просите
К огню кислорода,
Потухшие души
Не редки.
Но это
Не наша порода.
Смиренье
Как ранняя ветхость,
Ну что же за глупая мода?
Остывшие люди
Не редкость.
Но это не наша
Порода.