Пахнут крылья нафталином
У меня на склоне лет.
Я живу в раю былинном,
Ем поэмы на обед.
Насморк душит носоглотку,
Не поможет "каланхой".
Практикуя с перцем водку
Восклицаю: «Панки, хой!»
Мне пускай за девяносто,
Соплякам я фору дам,
Пусть живу я не по ГОСТу,
Но одна из модных дам.
Не теряю популярность,
Не глотаю «Корвалол»,
Восхваляю благодарность,
И в мозгу мной нажит скол.
От идей несовершенных,
(Это старческий маразм),
В мыслях чистых сокровенных,
Я всегда ценю сарказм.
Вы не слушайте старушку,
Хоть я и в расцвете сил,
И не плачьте мне в подушку.
(Где же делся мой «Карсил»?)
Вот и он, что был запрятан
В книге Маркса «Капитал».
Мой стишок, поди, состряпан,
Всё, отбой, поэт устал.